Un Maître Yvrogne dans la rue,
Contre une borne se heurta:
Dans l'inslant sa colère émue,
A la vengeance le porta.
Le voilà d'estoc et de taille,
A férailler contre le mur;
Ou bien il a sa cotemaille,
Disait-il, ou bien il est dur.
En s'escrimant donc de plus belle,
Et pan et pan il avançait,
Lorsqu'il sortit une étincelle
De la pierre qu'il agaçait;
Sa valeur en fut constipée:
Oh, oh ! ceci passe le jeu,
Rengainons vite notre épée,
Le vilain porte une arme à feu.