Jeune homme pratique

 

Au cours de l’été dernier, j’eus l’occasion, chères dames et indifférents messieurs, de vous mettre au courant de l’étrange aventure d’une dame divorcée qui poussait le Sens Pratique au point de ne vouloir se remarier qu’avec un soupirant porteur, à son nom, de l’initiale Y, celle de son premier époux, afin, calculait-elle, de n’avoir point à démarquer son linge, ni ses cristaux, ni son argenterie, ni peut-être, son cœur… (Sait-on jamais, avec les femmes !…)

Il me fut donné, voilà fort peu de temps, de connaître un jeune homme, à moi recommandé par ses parents, lequel recule le dit Sens Pratique au delà de certaines bornes jusqu’à présent admises.

Je venais de le rencontrer sur le boulevard où il m’avait confié — curieux détail que la brume (la brume sévissait alors) l’altérait beaucoup plus que la grande sécheresse (histoire, n’eus-je pas de peine à pénétrer, de se faire offrir un bock).

Sortant de la brasserie, nous fûmes heurtés par l’empressement indiscret de braves marchands de journaux du soir, hurlant à qui mieux mieux (ou pour dire plus juste à qui pis pis), les uns la Pêtrie, les autres les Doigts de l’Homme, comme si (je donne cette facétie pour ce qu’elle vaut) c’était vraiment les doigts de l’homme qui l’avaient pétrie. (Horrible.)

Mon jeune homme, aussitôt, extirpa de sa poche deux sous et fit l’immédiate emplète de la Pêtrie et des Doigts…

Conformément à la forte remarque qu’en fit récemment Jean Goudezki, le subtil Polonais, mon jeune homme se rua, sans tarder, sur les Dernières Nouvelles (comme si les premières n’étaient pas aussi intéressantes).

Après quoi :

— Ne bougez pas d’ici, cher monsieur, je vous retrouve dans une minute.

Je ne lâchai point de mes yeux ahuris l’actif jouvenceau.

Et lui de courir et de glapir :

— Demandez la Pêtrie !… les Doigts de l’Homme !

En peu d’instants, il s’était débarrassé de son léger stock et me revenait, joyeux de faire sauter en sa paume les deux sous reconquis.

— Tous les soirs, triompha-t-il, j’opère le même truc ; j’achète ces deux vespéraux organes, j’en prends connaissance et je les revends illico.

— N’est-ce pas se donner bien du mal pour deux sous ?

— Mon cher monsieur, deux ronds et deux ronds, ça fait quatre ronds… À la fin de l’année, ça fait trente-six francs… Ajoutez deux pièces de quarante sous à ces trente-six francs, vous avez deux louis… Doublez ces deux louis et ajoutez au total un autre louis, vous obtenez un joli billet de cent francs…

Je l’interrompis :

— Et comme nous sommes un peu pressés, multiplions par dix millions ce billet de cent francs, et nous réalisons un milliard tout net… Au revoir, jeune homme pratique !

— Sans adieu, poète ! » (Ne nous frappons pas – 1900)